Trópico Picapedrero

Hombres negros pican sobre piedras blancas, 
tienen en sus picos enredado el sol. 
Y como si a ratos se exprimieran algo… 
lloran sus espaldas gotas de charol.

Hombres de voz blanca, su piel negra lavan, 
la lavan con perlas de terco sudor. 
Rompen la alcancía salvaje del monte, 
y cavan la tierra, pero al hombre no.

De las piedras salta, cuando pica el pico, 
picadillo fatuo de menudo sol, 
que se apaga y vuelve cuando vuelve el pico 
como si en las piedras reventara Dios. 
Dentro de una gota de sudor se mete 
la mañana enorme -pero grande no- 
Saltan de los cráneos de las piedras chispas 
que los pensamientos de las piedras son.

Y los hombres negros cantan cuando pican 
como si ablandara las piedras su voz. 
Mas los hombres cavan, y no acaban nunca… 
cavan la cantera: la de su dolor.

Contra la inocencia de las piedras blancas 
los haitianos pican, bajo un sol de ron. 
Los negros que erzan de chispas las piedras 
son noches que rompen pedazos de sol.

Hoy buscando el oro de la tierra encuentran
el oro más alto, porque su filón
es aquel del día que pone en los picos
astillas de estrellas, como si estuvieran
sobre la montaña picoteando a Dios.

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