En el botado

A Eulogio Horta

Cacique de una tribu de esmeralda, 
aquel palacio indígena, el bohío 
de la corta heredad a que respalda 
un monte, que a su vez respalda un río; 
cuando el idilio de un Adán silvestre 
y su costilla montaraz, le hiciera 
venturoso hospedaje, 
paraíso terrestre; 
lo más saliente y copetudo era 
del ameno paisaje.

Su flamante armazón de tabla oscura, 
su gris penacho de lucientes yaguas, 
hacían reverberar con nuevas aguas 
la circunstante joya de verdura.

Aplanada en el techo, 
se oxidaba la luz cual plata vieja: 
o se colgaba a lomos y antepecho, 
en rubia palidísima crineja.

No era sino común que se trepase 
un ruiseñor a su cumbrera holgada, 
y en fugitivas notas ensayase 
la trémula canción de la alborada.

O que bajo su alero, en que pendía 
mazorcado maíz de granos de oro, 
el gallo, al enervante mediodía 
victorease sonoro.

Entonces, ese albergue en que bullía 
la vida crepitante, 
más que un detalle de la huerta, era 
o su tono, o su arteria, o su semblante.

Pero en una lluviosa primavera, 
la débil cerca desligada y rota 
empujó la pareja enamorada 
a otra huerta remota;

y en medio a tanta flor recién abierta, 
quedóse la heredad abandonada, 
y la mansión desierta.

Advertido, no tanto del saqueo, 
entre cuyo costal desaparece 
de la ventana en pos la que fue puerta; 
ni tanto del goloso merodeo 
de la turba infantil, donde perece 
aun no puesto en sazón, el verde fruto; 
mas del monte advertido, porque invade 
con apretadas filas de maleza 
la botada heredad, el Tiempo hirsuto 
a comprender empieza 
que hay algo allí que estorba; 
¡y aferra en la mansión su garra corva!

Fue primero una horrible puñalada, 
y después una serie, 
conque se abrió por la techumbre entrada 
a la malsana y húmeda intemperie.

Si el sol que se filtraba por el techo, 
solía escapar por los abiertos vanos, 
no así las aguas del turbión deshecho; 
cavaban y cavaban hondo lecho 
a turbias miniaturas de pantanos.

Furiosa ventolera 
por allí no pasara que no hiciera 
de las yaguas decrépitas, añicos; 
y tragedia mayor aconteciera, 
si en júcaro el más negro y más bravío 
no angulara el bohío.

Torcido, deslustrado, 
por reptiles del cieno visitado; 
el albergue que fuera de la huerta 
lo más noble y sereno, 
gozo, atracción y gala deleitosas, 
ni es más que una verruga del terreno, 
ni menos que un sarcasmo de las cosas!

Como al herido por la suerte aleve, 
¡hasta la misma timidez se atreve!…

Un bejucal de plantas trepadoras, 
que en torno a la vivienda 
cerraban toda senda; 
avanzando traidoras, 
e indicando a la ruina; cuchicheaban: 
¡ni se defiende, ni hay quién la defienda!

Y enlazando sus ramos 
como para animarse, murmuraban: 
si tal pasa, y tal vemos, ¿qué esperamos?

Fue un aguinaldo lívido quien dijo: 
¡o es que trepáis, o treparé de fijo!

A lo que una “saudosa” pasionaria 
expuso, comentando la aventura: 
¡por cierto que es bizarra coyuntura 
para mirar el sol desde más alto!

Fue la palabra fulminante!, todas 
clamaron en un punto 
trémulas y erizadas, “¡al asalto!”…

¡Qué embrollado conjunto 
de hojas, antenas, vástagos, sarmientos!… 
Y cuán terrible asalto presenciaron 
los troncos azorados y los vientos.

Cual, por la tabla escueta 
tal sube que parece que resbala; 
cual se columpia inquieta 
de algún clavo saliente haciendo escala.

Cual la mansión en torno circunvala, 
vuelta enroscado caracol, y asciende 
con estrechura tal y tan precisa, 
que es cuestión insoluble e indecisa 
si ahogaría o si mediría es lo que emprende. 
Cual, errando el camino, 
con impaciente afán la puerta allana, 
y luego adentro, recobrado el tino, 
sus músculos asoma a la ventana.

No hay menudo resquicio 
en que su flujo de invasión no apuren; 
ni hueco ni intersticio 
que sus hojas no tapien y no muren.

Ya el albergue sombrío 
es un alcor en forma de bohío; 
ya su contorno lúgubre se pierde 
en la gama riquísima del verde; 
ya brota en tanta planta que le enreda, 
con matizada y colosal guirnalda, 
satinados renuevos de esmeralda, 
iris de tul, campánulas de seda!…

¡Transformación magnifica y divina! 
cómo de ti se cuida generosa, 
Naturaleza, el hada portentosa, 
Naturaleza, el hada peregrina!…

¡Renovación piadosa 
que en tan grande esplendor cubre una ruina; 
desde una inerte hechura 
a la humana criatura, 
con hilos invisibles cuán intensa 
relación estableces!…

¿Quién dentro, en lo que siente o lo que piensa 
por el dolor severo fulminadas, 
no se ha dejado a veces 
alcázar, quinta o choza abandonadas?…

¡Quizás quien no!… Mas a la oculta mina 
labrada por recónditos dolores, 
alguna trepadora se avecina; 
algo que sube a cobijar la ruina, 
algo lozano que revienta en flores!…

(1897)

Regresar a las obras de Gastón Fernando Deligne