Árbol
Por Luis Carvajal Núñez (1954-)
Foto de walkswithbeans
Quiero saber el nombre con que te llama el ave que anida en tu regazo.
¿Cuánto te sabe el suelo que sostiene tu sombra y se amarra a tu peso?
¿Qué murmura el insecto cuando enrolla tus hojas o roe tu esqueleto?
¿Será mágico el eco de la voz que te narra y te encierra en sus cuentos?
¿A donde va, cargado de tu aliento de nubes después de darte un beso,
el viento que se pierde en tus hojas, tus ramas, en tus flores y sueños?
¿Qué le dice a la tierra la lluvia que te lava primaveras e inviernos?
¿La babosa que lame los pliegues de tu falda o el musgo que te cubre los tobillos abiertos?
¿La lombriz que fecunda el tortuoso camino de raíces y pelos?
¿Cómo te llaman, árbol?
¿Quien te nombró primero?
Quiero saber si afecta a tu verde follaje, tu vocación de cielo,
tu hambre de sol y agua, y a tu destino incierto
llamarte alma o destino, dios, sustento o espejo.
Si importan a tu savia las palabras, los versos;
la ciencia que te explica, el libro en que te leo.
Si simplemente eres tú mismo, sin misterio.
sin saber que te saben;
que eres tú el universo,
la razón de una estirpe:
lo soñado en un sueño.
Publicado aquí con permiso del autor.
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